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Hay tipos que hacen cine… y hay tipos que te tiran la vida por la cabeza con una cámara.
Y ahí, sin vueltas, estaba Adolfo Aristarain.
Se fue a los 82, en Buenos Aires, con ese timing medio irónico que tiene el destino: poquito después de que España le colgara la Medalla de Oro 2024, como diciendo “maestro, gracias por tanto… ahora sí, andá tranquilo”.
Y uno se queda con esa sensación medio rara… viste cuando decís “uh, este no se tenía que ir nunca”. Bueno, eso.
Aristarain no era de los que te vendían humo con planos lindos y vacío adentro.
No, no… este tipo te hablaba de la dignidad, del fracaso, de la lucha cotidiana, de esa cosa tan nuestra de seguir igual.
Películas como Un lugar en el mundo o Lugares comunes no eran solo cine… eran como una charla de café con alguien que vivió todo.
Ahí aparecía ese ADN argentino que no falla:
laburo, ideales, decepciones… y una resistencia medio silenciosa.
Porque como decía Enrique Santos Discépolo:
“el mundo fue y será una porquería”…
Bueno, Aristarain te mostraba eso… pero sin resignarse del todo. Siempre había una chispa.
En el ambiente lo sabían: no era fácil laburar con él.
Pero no por capricho… sino porque no negociaba la verdad.
Hay una anécdota que se cuenta entre técnicos y actores:
si una escena no le sonaba honesta, la repetía hasta el cansancio… no importaba la hora, el clima o el presupuesto.
“Esto no es verdad”, decía.
Y se volvía a filmar.
Ese tipo de obsesión no es gratis.
Pero es la que te deja películas que no envejecen nunca.
Como diría Diego Maradona:
“yo quiero que la gente se divierta”…
Aristarain no quería que te diviertas:
quería que te quedes pensando. Y a veces, medio incómodo.
Ganó premios, sí.
Los Premios Goya lo abrazaron.
España lo entendió mucho.
Pero como pasa siempre acá…
primero lo valoran afuera, después lo aplaudimos en casa.
La Medalla de Oro 2024 fue eso:
una caricia grande, de esas que llegan cuando ya hiciste todo.
Aristarain tenía algo que hoy escasea:
creía en lo que contaba.
No era irónico, no era cínico, no jugaba al “todo da lo mismo”.
Sus personajes peleaban, dudaban, se caían… pero seguían.
Y ahí aparece otra frase, esta vez de Mirtha Legrand:
“el público no se equivoca”…
Y no, Chiqui… no se equivocó nunca con él.
Sus películas quedaron.
El veredicto de el archivólogo.. Se fue un director…
pero más que eso, se fue un tipo que entendía al argentino sin explicarlo demasiado.
Sin golpes bajos.
Sin moralina barata.
Sin caretas.
De esos que te muestran la vida como es…
y te dejan una pregunta picando.
Porque al final, como decía Luis Alberto Spinetta:
“mañana es mejor”…
Y Aristarain filmó toda su vida para que, aunque sea un poco, eso tenga sentido.
📼 Archivo cerrado… pero jamás olvidado.
