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Hola a todos los nostálgicos de la pantalla chica. Hoy en el archivo tuvimos que soplar el polvo de las viejas revistas de Canal TV y rebobinar esos casetes Beta que guardan la época dorada de nuestra farándula. Se nos fue de gira una de las grandes, de esas que ya no vienen con el mismo molde. A los 91 años, nos dejó Dorita Burgos, y con ella, se apaga un poquito más esa marquesina incandescente de la calle Corrientes.
¡Qué lo parió! Pareciera que fue ayer cuando la veíamos sacarle viruta al piso en El Nacional o el Tabarís. La Asociación Argentina de Actores nos tiró el balde de agua fría este fin de semana. Detrás de las plumas y el strass estaba Dora Mabel Pietrantueno, una porteña de pura cepa nacida en 1935, que supo codearse con los próceres del humor: desde Biondi hasta Tato Bores, pasando por Niní Marshall y Pepe Arias.
Dorita no era solo una cara bonita para la foto; era una actriz de raza, cantante, bailarina y comediante de las que te remataban un chiste con una mirada. Fue la infaltable de los domingos al mediodía, porque hoy, más que nunca, al recordar su paso por «Los Campanelli», se nos hace un nudo en la garganta y es imposible no escuchar de fondo el eco de «¡No hay nada más lindo que la familia unida!» antes de poner los fideos.
Estuvo casada con el gran Don Pelele y luego con Héctor Fuentes. Una vida entera respirando el polvo de los escenarios y los estudios de televisión, dejando joyas guardadas para siempre en nuestras videocaseteras como La tuerca, Viendo a Biondi, o en la pantalla grande con Los caballeros de la cama redonda y Villa Cariño.
Y si hablamos de las bambalinas del mundo de la revista, donde a veces volaban las plumas por la competencia, Dorita era una señora con todas las letras. Esta mañana, buceando entre los recortes y testimonios, nos llegó la palabra de otra reina de la noche porteña: la querida Susana Leroux, quien se mostró profundamente golpeada por la noticia.
«Se nos fue una escuela de la revista, mi amor», lamentó Leroux, recordando un cruce inolvidable que tuvieron a principios de los 70 en los oscuros pasillos del Maipo. Susana, que en ese entonces recién empezaba a ganarse sus primeros centímetros en la marquesina, estaba al borde del ataque de nervios en su camarín.
«Me acuerdo como si fuera hoy» —contó Susana, visiblemente emocionada—. «Yo tenía que salir a hacer un cuadro musical y, de los nervios, pegué un tirón y rompí el cierre del conchero. Faltaban tres minutos. Estaba a punto de largarme a llorar desconsolada y darme de baja. En eso, pasa Dorita por el pasillo, ya lista, inmensa, brillando. Me vio la cara de velorio, entró, agarró tres alfileres de gancho que sacó de su propio vestuario y en diez segundos me lo arregló en el cuerpo. Me miró, me guiñó un ojo y me dijo: ‘En este ambiente, m’hija, las lentejuelas se sostienen con alfileres de gancho, pero el escenario se sostiene con actitud. Salí y comete al público’. Nunca me voy a olvidar de ese gesto de grandeza».
Una anécdota hermosa que pinta de cuerpo entero lo que era Dorita Burgos. Un pedazo de la memoria colectiva de los argentinos que hoy pasa a la inmortalidad.
Hasta siempre, Dorita. Que te reciban con lluvia de papelitos y la orquesta sonando a todo trapo. Nosotros, acá, seguimos dándole ‘Play’ a tu recuerdo.
